Des senteurs d'osmanthe s'échappent d'une bougie et brûlent nos
fatigues.
On tête une fumée pâle qui se dissout dans l'air sans trace, un ruban à
l'horizontal dans lequel se blottir.
On se recroqueville autant qu’on se colle au désordre du ciel et
à son chaos.
On pense qu’il faudrait écrire sur une feuille, dans la marge,
« Nuit 3h 15 »
pour ne pas oublier,
le café dans sa tasse et la cigarette,
la cire sur la nappe,
tous les mots étranges sur un bout de papier,
l’orage qui lève,
et le bleu des ombres qui pleuvent sur nos vies.
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