Nous inventons un bec d'oiseau

 



Poursuivre quelque chose de soi-même 
dans la marche
on ne sait pas quoi 
on ne sait pas
un temps de solitude à la pluie du trottoir  
se laver les yeux de l'inquiétude 
le rimmel à tes doigts 
au milieu des mots ces parfums inventés
que nous inventons
un bec d'oiseau au bord des lèvres 
le regard balancé dans le bleu paf !
coup du sort éblouissement 
une magie à l'aveugle 
la ville au bord du monde
la voiture arrêtée
il pleut sur le jardin 
rester là longtemps  
visages et paupières
au bord de nous
tout près de l'indistinct 
sortilège du ciel
quand on s'écrit encore

Du soleil sur du verre

On réchauffe la parole sans mot vieilli d'absence.

Pagaille et compagnie des annonces,  faits divers en vrac,

un homme dort contre le mur de la bibliothèque
dans un sac la forme d'un corps,
sous l'escalier de secours.

Pensées floues emmêlées
de suppositions d'anticipations

de marges imprévisibles,
un nœud sur l'envers de la toile,

un  serrement d'ailes, un repentir de la trace,

de maintenant ici et de lointain peut-être.

On coud des fragments de ciel sur le ciel,

une ligne funambule.

Tout tremble à l'intérieur,
le sourire de la vie,
un shopping du printemps,
ou quoi d'autre ?
du soleil sur du verre.