Les abeilles

Chemin, provoc du coeur tendre, doute. 

Route et déroute, et vivre. 

Se rendre. Je me rends !

Tu chercheras la ruche en haut des arbres,

tu grimperas en rappel le long du tronc.

Tu te demanderas pourquoi le miel

goutte à goutte à l'envers jusqu'au ciel,

dans la lenteur qui chuchote

ton reflet dans une flaque d'eau,

un bâteau en bois dans les mains ?

Je fais les pieds au mur

pour retourner l'image,

et tremper tous mes doigts

dans le corps des abeilles.

Éclats de verre

Faudrait reconnaître le vertige
et dresser une alarme à la peine, 
soubresaut des nerfs,
ou frissons sur la peau.

Faudrait une lumière quelque part pour les impasses
et manques,  les manques, absences ou défauts à la roulette,
un clignotant orange, une sirène ou bien deux, 
quelque chose qui déblaie les p'tits coquelicots
qui font des ronces.

Un sentier vers la mer, les cheveux s'évadent.
Pas un souffle pour sauver le vent 

Faudrait un système de défense, 
pour la nuit, une lampe verte, 
une loupiote, qu'importe !  

Croire au sable sous les doigts
qui ne ramène pas plus à la paix 
que des éclats de verre sur un carrelage.

La mer, la danse

" Il va de soi que la mer que vous entendez au loin ne se trouve pas dans le coquillage que vous appuyez si fort contre le pavillon de votre oreille tandis qu'elle devient toute rouge et brûlante. Mais il ne s'agit pourtant pas d'une erreur. Il y a une phylogenèse qui sourd sans fin du fond de votre corps, il y a des millénaires de millénaires. La mer est perdue dans votre oreille comme la danse est perdue dans l'autre monde."

Pascal Quignard, L'Origine de la danse, Ed. Galilée
page 53

Photographe : Edouard Boubat