Les mains toutes seules

Bientôt, on ne sait plus,
on pourrait  ne pas  croire à l'oubli
à cause du vent
quand les cheveux trébuchent sur la langue,  
est-ce qu'un chagrin meurt dans la mémoire ?

Mais les mains toutes seules
marmottent leurs arabesques.

Et ton visage qui penche

Il y aurait tant à écrire

sur les pierres

des murs.

Voir plus loin,

comme au travers,

des rues blanches,

un banc au milieu d'une place,

peut-être un jardin,

et ton visage qui penche.