La grâce, à quai. 
Je ne sais pas ce que c'est la "grâce". Ni comment la définir.
Ce serait dire seulement : "ça m'émeut". Ça me fait pleurer.
Ce serait dire l'émotion et sa beauté.
Une justesse.
Se rapprocher d'une justesse gracieuse.
Qui emplit et embrasse.
A quai,
un papillon s'est posé sur mon épaule.
Comme c'est étrange la simultanéité des événements !
Je poursuis ma lecture de 4321 et Paul Auster meurt quelque part sur la terre. Il est mort quelque part sur la terre et je ne peux pas m'empêcher de penser à sa main qui, un jour, a écrit ces mots. Sa main écrit en même temps que les mots défilent sous mes yeux, et son corps est hors du monde. Paul Auster est à deux endroits à la fois, ici, dans mes yeux, et ailleurs, dans le grand rien.
