Toutes les misères qui vont, toutes les tendresses qui viennent

 

Un homme arpente le boulevard, empaqueté dans ses frusques, 

les bras lourds de fatigue et de pluie,

un sac de clous au bout des mains. Une solitude qui avance.

Alors  on s’en aperçoit.

Le ciel craque comme le monde hurle.

Mais il a égaré son regard ailleurs,

bouché ses yeux avec de grosses lanternes noires.   

Comment savoir ce qui se trame dans les trous de la nuit ?

Toutes les misères qui vont, toutes les tendresses qui viennent ?