A l’étage de la maison, une porte claque.
On ne répond pas à ce qu’on prend pour une colère venue Dieu sait d’où.
On dessine seulement sur nos visages une ligne d’ombre,
sans d’inquiétude, je te dis, puisque la nuit est notre enclos,
et qu’elle couche dans nos mains.
On pourrait embrasser son corps, sa bouche et toute sa figure.
Lui parler tout bas avec des mots tendres.
Redevenir l’enfant qui inventait des histoires d’amour à dormir debout.
Nous dans les pluies on pataugeait
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