Une lumière qui viendra

                                                                                                                            

On sort dans le jardin goûter l’air mouillé.

On appelle le chat pour qu’un écho de voix enjambe les murs, d’autres jardins,

d’autres veilles.

On se dit que si la pluie nous rince, elle parle à chaque instant de nos hantises,

de nos tuméfactions, et de tout ce qui déraille au bout de nos doigts.

Comment dire la peur ? Le désir ?  La beauté ?   

Les histoires sont peut-être mal racontées, exprès pour qu’on les comprenne.

Et on reste sur un seuil, avec juste une alerte de la détresse et de l’infinie

jouissance.

Toujours désemparés.

 

On relève le col de la chemise, on serre plus près le gilet.

Avec l’aube au loin. Bientôt.

Une lumière qui viendra.