La lune a mille ans

 

Paf ! Bruit sec dehors.

Sur la terrasse, un pot de fleurs vient de tomber et s’est cassé.

La pluie cogne dur sur la marquise.

Sur le seuil de la porte, on ressemble à un escargot, la maison accrochée à soi.

Et on attend comme ça longtemps avant de se replier dans sa coquille.

On est seulement là à regarder le ciel renverser toutes ses misères.

Une douceur soudaine attendrit nos yeux.

On voudrait croire que ce qui se brise ici dans un jardin n’arrive jamais aux

humains, 

que l’orage efface tout, les  peines, l’essoufflement dans les poumons

des mères, l’angoisse qui rompt, et l’envie de mourir.

 

La lune a mille ans. Il est quatre heures passées.