Tout un charivari perdu

 

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Dehors un bruit de freins, un aboiement, des mains travaillent.

Un couvercle claque, les roues d’un container passent un trottoir.

Un chien court sous la pluie après sa joie de chien.

A un moment, il est trop loin. On ne l’entend pas, on ne l’entend plus.

On invente alors l’image d’une place avec un jeu d’eau, la mer là-bas,

et puis toujours le vent qui navigue à vue.

Dans le loin.

On dirait une musique qui descend jusqu’au sol et imbibe les hommes.

Le calme alors se refait en soi lentement, comme il se défait toujours,

à bas bruit.

Ca tient aux yeux, à rien, l’ivresse d’un corps.

Tout un charivari perdu en soi.