Regards

Ils déblaient l'ordinaire 

et lavent leurs yeux 

avec des mots. 

Quand ils posent des questions

ils possèdent déjà les réponses subsidiaires.

Marche en crabe

 On se sent incapable de remonter l'horloge.
On met un pied devant l'autre,
une marche en crabe
sur des chemins dessinés de travers,
on jurerait qu'ils penchent. 
Dans le blanc des marges blanches,
le vide d'un puits qui n'existe pas.
Un cordon de nuages clairs passe
sur les jambes, sur les mains,
les gestes d'hier soudain collés à ceux d'ici,
absorbés par le corps,
comme dissous
dans l'angle mort de la conscience. 

Les feux de la misère

 Sur le côté de la vitre, près de la portière,

Tu vois…

…des entrelacs de fils, 

des ferrailles tordues ou des croix, 

pareil, c’est pareil, 

des linges qui durcissent au vent, 

des morceaux d’étoffes t’es pas sûr, 

plutôt des fantômes d’oiseaux, 

des ailes d’oiseaux déchiquetées, 

des lambeaux de matières organiques, 

ce qui reste d’un bec, d’une patte, 

ou bien l’ongle d’un doigt. 

Une tente à deux pas des voies ferrées. 

Une, ou bien deux, 

des hommes dessous, 

et le bruit des trains pour tuer celui du froid. 

Ils font des feux. 

Tu as lu quelque part qu’ils faisaient des feux,

tenaient leurs mains au-dessus d’un brasero, 

qu’ils s’en brûlaient les chairs, 

leurs peaux noires après presque toujours, 

la peau noire toujours sur la blessure, 

même après le froid et le brasero, 

la même blessure encore brûlante, 

même après le printemps, 

toujours le noir dans la peau, 

qui ne lâche rien de la peau, 

tache toute la paume et le charnu des doigts, 

trace une sorte de nuit et du froid, 

quand même c’est plein jour dans l’été qui brûle, 

un feu venu d’en-haut cette fois, 

mais au creux des mains 

toujours une braise carbonisée et des cendres, 

comme une encre folle.


Texte extrait de "Seulement la vie, tu sais" 
éd. Rafaël de Surtis
mon recueil paru en 2013

                                                         

                                                             

      

Peut-être

Dans le contrejour,

le reste du monde perd 

de son importance.

Je suis tellement vivante

à la lumière de tes yeux fermés.

                           

                             

Attention fragile !

Quelqu'un passe sur le trottoir. 

 j'entends son pas, 

un pas d'homme pressé, 

son mat sur goudron mouillé. 

  Dans le même temps, 

un petit garçon arménien souffle ses bulles de savon

qui éclateront juste

quand l'homme se mettra à rire, 

par saccades diffuses,  

des graines de lin  

 tombées 

dans un bâton de pluie. 

 

               

 

L'oeil protecteur

Sous les semelles de mes escarpins
les arbres moussent,


Je porte un œil à mon poignet
coloré au cobalt et à l'opale
d'un bleu profond,
l'oracle des cœurs ou
une diablerie qui dilate le ciel
et que j'attrape quand
se lèvent le vent et
l'inattendu.






 

Brautigan

"Compte tenu du peu de temps dont nous disposons
pour vivre et penser aux choses,
je consacre un délai à peu près correct à ce papillon.

Personne ne sait si l'expérience
mérite d'être tentée
mais c'est mieux que de rester
les mains dans les poches,
je continue à me dire."

Richard Brautigan