"Désirant et sidérant, si possible..." dit-elle.


"Désirant et sidérant, ...si possible !" dit-elle.

dimanche 31 janvier 2021

Où va la neige

 








Les événements se superposent à la façon des tuiles d'un toit. 

Des couches de vies qui tiennent ensemble et qui s'effritent quand même entre les doigts. 

Des existences et des corps démultipliés dans le miroir des écritures universelles. 

Et toutes nos vies consignées dans une date, dans des formules, tel jour à telle heure

Que faisais-je à ce moment-là ? J’étais où ? Avec qui ? 

J’étais, je n’étais pas, j’étais. Qui avec quoi. Où ? Sur un fil, toujours sur un fil.

Voilà comment commence l’empilement infernal du vivant.                                                                       

 Le théâtre de la vie joue à scènes ouvertes et les mains crépitent, 

les bravos envahissent l’espace, les briquets s’allument dans le noir, 

et chacun pleure à la fin de la représentation, le cœur rincé.  

Oui j’étais là, tu te souviens, avec toi, le 17, le 22, en  août et en septembre, le 9, 

et puis ce 11 octobre il faisait doux, encore un peu doux. 

                                                                            

On penche la tête sur le vertige des pensées, 

et toujours, 

le temps nous flingue. 


Alors, je laisse planer mes yeux dans l'air et

j'attrape les petites poussières qui volent dans un rayon de lumière. 

Je ne sais pas pourquoi je repense à cette expo de peinture que je n'ai pas vue

et que je voulais voir juste pour son titre

« Où va la neige » .

 




vendredi 29 janvier 2021

Tenir juste à ce qui tient


 

 On ne rêve pas. On ne rêve plus. 

On s'installe dans un présent qui suffit à la nuit. A la nuit et au jour. 

On s'assoit sur la pierre en plume d'oie de l'éternel retour. 

Et les regrets sont morts, et ils s'effilochent et tombent tombent dans le cendrier.

On regarde les voitures qui filent avec les orages et le remue-ménage du sang dans les veines.

Un chat s'échappe d'une artère, des fleurs frissonnent sur une plaque de marbre,

la pluie s'évapore de tes mains, 

c'est presque facile de ne tenir à rien, à si peu, à ce qui tient, ou juste à ce qui est juste. 

Un néon rose allume un jour noir et tu marches dans les rues en balançant les hanches.

 Un sac en plastique tourbillonne exprès et danse dans la légèreté du vent  

et tu fermes les yeux sur cette beauté qui bouge. Tu ne rêves pas. 

 Et la nuit s'écrit presque sans toi. 

Une phrase en boule qui comble les cavités des incertitudes.

On jurerait que les mots ont des yeux, des mains et un corps, puisqu'on pourrait trembler 



  




lundi 25 janvier 2021

Une robe dans la nuit









On ne se retire pas du monde,

non, ce n'est pas cela, pas vraiment cela

parce qu'on l'aspire, le monde, et il craque en nous,  


craque comme une robe dans la nuit 

tombée à tes pieds.





dimanche 24 janvier 2021

La photo de l'oiseau

 










                                  On ne voit rien encore, on a juste l'image d'un trait

                                  dans le ciel assombri, 

                                  un oiseau est passé,

                                  l'idée d'un oiseau a traversé l'espace

                                  de la nuit, de la chambre, de mon corps.

                                  Je voudrais bien t'envoyer la photo de cet oiseau qui n'existe pas.