Les limites précises s’effacent, les lampes ont des lumières trop souples.
Dehors, la table de jardin, les arbres et le mur n’ont plus de figure,
juste une existence qui flotte à la surface de la nuit.
On se demande ce qu’on fait encore là à bouger l’air et
à le regarder tomber autour de soi.
Fragmenté et mouvant comme des bouts d’écume.
On s’étonne de se sentir ainsi poussé en avant, et désajusté.
On s’aperçoit que tout ce qu’on étreint nous étreint le cœur.
Et serre.
