"Désirant et sidérant, si possible..." dit-elle.


"Désirant et sidérant, ...si possible !" dit-elle.

lundi 29 juillet 2019

Au bord









On supplie de ne rien déranger 

des monticules de vent, 


de sable sec, une étendue presque blanche,

de ne pas jeter de sable aux violettes des vases,

aux broussailles des cheveux,


aux bouches tombées dans le soleil.


Un sismographe  fou a écrit sur le rivage 

les vibrations de l'eau,

et moi  j'ai lu mille et une fois la gamme des bleus 

sur tes paupières fermées.


Un jour, je suis entrée au bord de ton regard. 

 

dimanche 28 juillet 2019

Vers la mer

                                                                            tableau | Catherine Cousy



Aller vers la mer (fragments)

Le jour passe de guingois dans une moiteur fiévreuse.
C’est un temps de mousson qui rince la peau, complique chaque geste.
 Quelques pensées s’arrêtent sous les paupières. 
Puis leur défilement reprend comme on sombre.

Où dérivent alors les images rejetées de la conscience ? 
Cherchent-elles une issue ? Une entrée ? Une sortie ? 
Il faudra bien bricoler des ouvertures,  et de nos mains et nos peurs, fendre les fermetures.

                                                                                                                               Aller vers la mer.

Nous marchons à l’intérieur de nos images, hors de toute limite,
l’eau revenue à l’eau dans le présent d’une marée ou d’un orage, 
 et au bord de la route, de grands arbres penchent 
pour le passage de ce qui comble et terrifie,                                   
un éclat de lumière qui respire. 


La route se déplie avec ce qui serpente en nous,                           
une place avec une fontaine,                                                        
 une étreinte à brûler encore dans nos mains maigres,                          
et les longues billes de pluie molle sur la vitre.                                                                                                                                                                                                                        


Il faudra bien ouvrir les impasses, aux aguets des bruits et des silences,
des silences à l’intérieur des bruits, 
jusqu’à ce chemin aux jasiones, aux liserons mauves et aux chardons bleus,           
fragiles lutteurs de vie, battus des vents et du sable qui mord,           
court, écoute ! court sur la plage à perdre haleine,                     
gonfle robe et cheveux en même temps qu’il nous fige             
 jusqu’à ce que tout notre corps ralentisse,                                 
échoué là.

La nuit entame sa marche, conduit où je sais voir un bouquet d’arbres, puis deux, 
une mélancolie sur un fil ou bien est-ce un oiseau                              
et, dans la déchirure des phares, comme en secret,
donne au sable les contours d’un visage, c’est toi.  

                                                                                                                              Aller vers la mer



On touche la fraîcheur de la nuit tombée sur la route et les toits, 
l’ombre d’un homme égaré là-bas, d’un chien peut-être.
On lave ses yeux de l’inquiétude.  On se rapproche du bleu, 
le corps vacille dans l’ivresse du loin. 


Tu vois, on avance dans les herbes hautes,
des vagues, on dirait.
C’est la mer qui tremble tout au bout de nos doigts
quand on ramasse nos miettes d’enfance,
mes premiers pas sur une plage là-bas à Oran
dont le corps se souvient.
On ne sait pas pourquoi un désert s’allume
au bout de la mémoire ou d’une jetée.



Une nuit d’été, on roule dans les rues d’une ville,
mais ici nous traverse de part en part,
comme le temps sur nos vies.
Dans ce vertige, le regard de l’aube bouge sans cesse
la ligne des arbres sur la dune :
l’ombre de l’homme devient la dune,
le chien saute dans le cerceau d’une vague,
et la route, comme toute notre peau,
nos sangs, nos mots et nos voix,
tombe dans la mer.


Aucun pas ne disperse le sable, tu sais,
 le ciel et la terre ne sont qu’une seule empreinte dans la lumière qui monte.
On porte toujours en soi un enfant, un rivage, un bateau. 


Regarde !
On entre dans le bleu sans phrase juste.
Ce n’est pas seulement le sable,  pas seulement l’océan
qui flottent à la surface des yeux,
mais la brume inachevée à la marée
qui glisse dans nos mains,
et au cœur, comme on y pense,
les grands chavirements. 

vendredi 19 juillet 2019

Téléphone






Tu traces sur le papier le trajet de sa voix.

Tu l'écoutes et ta main bouge. Des ronds.

Des concentriques de points au stylo bille.

Le téléphone te conduit.

Pas vraiment un dessin, 

juste un galimatias de signes et de traits.

Des tags de ronds infiniment

saisis au creux des mots, tout au fond.

Tension, confusion, fusion.

Un visage apparaît toujours mais

pas vraiment les yeux,

pas seulement la bouche,

pas assez les cheveux, trop les cheveux, 

juste une ressemblance que tu prends pour.

Tu penses "quelqu'un est là."

Peut-être que ta main sourit à la voix.

Peut-être que la voix penche.

Peut-être que les mots trébuchent,

 et veulent, 

veulent encore.

 Avec du bleu, un peu de bleu

pour les veines de la peau,

sous la peau,

par-dessous l'informe et mal foutu,

yeux bouche et cheveux 

comme une semelle.

Tu te demandes pourquoi

 la voix est un puits

ou un bout de peau douce ?



jeudi 18 juillet 2019

Pour Tony




On peut ergoter sur ce qu'est réellement le don, sa signification, sa charge symbolique, 

inconsciente, narcissique, etc...  Parfois c'est moyen commode pour se faire une 

conscience et finalement se moquer de la détresse de l'autre, en sauvant sa face de rat, en 

ne levant pas le petit doigt de la solidarité et, c'est tout bon !, en paraissant très intelligent. 

C'est dire s'il y a un écart gigantesque entre la parole humaniste et l'acte solidaire. 

Je suis une pragmatique : lorsqu'il y a une urgence à aider un être en fragilité, on l'aide !  

Sinon, basta, nous n'aurions jamais que de la gueule, et une humanité sans épaisseur ! 

J'ai toujours pensé que chacun pouvait avoir une place sur cette terre, saisir une bouée

une rambarde, des mains offertes, être sauvé du mauvais sort. J'ai toujours pensé ça, et 

encore. La solidarité n'est pas seulement un mot, elle l'excède, l'agrandit, lui donne son 

sens et son amplitude, par notre volonté libre et responsable. 

Je suis au monde et le monde me traverse, traverse ma conscience, mon corps, mon 

émotion, mon écriture. 

Donc Tony. 

Tony notre voisin handicapé. 

Tony et sa vie qui se fracasse.  

Lisez, si vous souhaitez vous attarder sur son histoire, tout est là. 

Dominique et moi avons ouvert pour lui une cagnotte Leetchi dont voici le lien.

 https://www.leetchi.com/fr/c/5gykBLAl?fbclid=IwAR2F1OwwJxarVGYJkpIcrmKQo1974YGXH3VLMKWaa-jlITQBnmP6dHttO8I


Il manque peu, mais il manque encore un peu de sous, on y est presque, alors je fais appel 

à vous. 

Merci à vous les amis, les copains, les attentifs, les engagés, les indignés, les compatissants, les tendres, les fragiles, les généreux, les solidaires... Vous vous reconnaîtrez bien.