La nuit dérape

 

C’est la nuit qui dérape, incognito, quand le ciel se répand dans les arbres

et on ne sait pas ce qui s’effondre dans les sillons de la pluie sur la vitre.  

Peut-être que l’étonnement de vivre pèse plus lourd dans nos yeux

quand le vent court sur la verrière, une rumeur de mer, on croirait.

Alors on voudrait que les mots disent la collision de nos existences et des traits

de lumière d’avant le jour.

Et puis dedans, le froid, l’incendie des doigts, un tapage nocturne dans nos

têtes, les pas cassés d’un type fracassé dans une rue trop longue avec des

acacias, des larmes endormies.

On serre le chandail autour de soi.

On a besoin d’un visage et d’un corps sur le sien.