Elle a envie de peu.
Une ombre des rideaux sur son visage
la rend juste vivante,
comme flottante
à la surface de sa peau et dessous.
Elle a envie de tout
ce qui reste,
les mots manquants aux mots
pour dire l'entrechoc,
dire la collision des pensées,
la ligne de fuite des existences,
et des traits de lumière sur le jour,
des sillons dans la neige, on dirait.
Dire les cendres par-dessus la mer,
une âme envolée vers nulle part,
dans le vent qui rit
et cogne toutes les portes.
