Du soleil sur du verre

On réchauffe la parole sans mot vieilli d'absence.

Pagaille et compagnie des annonces,  faits divers en vrac,

un homme dort contre le mur de la bibliothèque
dans un sac la forme d'un corps,
sous l'escalier de secours.

Pensées floues emmêlées
de suppositions d'anticipations

de marges imprévisibles,
un nœud sur l'envers de la toile,

un  serrement d'ailes, un repentir de la trace,

de maintenant ici et de lointain peut-être.

On coud des fragments de ciel sur le ciel,

une ligne funambule.

Tout tremble à l'intérieur,
le sourire de la vie,
un shopping du printemps,
ou quoi d'autre ?
du soleil sur du verre.

 

 
 

 

Ultramarine

Savoir si peu


d'abord une vacuité 

de soi 

dans les gestes

une attente des mots

sur la ligne du matin

qui tiendrait au corps

nos yeux pour le fleuve 

un bras jusqu'à la mer

que nous sauvons

le sang cogne 
au cœur au ventre

une écorchure du vent 

sous l'écorce d'un peuplier 

plié en deux

tu traces dans l'air

un cercle 

avec un bout de bois 
nous sommes le cercle

et l'herbe tremble
désir et aube
n'en finit plus de trembler
en même temps que le ciel
rouge

Toile poétique | Sophie Brassart

                                                         

                                                                    

Hier, Sophie Brassart m'a offert cette encre. L'occasion pour moi de parler de son travail, de la remercier aussi. 
Comment le pinceau dans sa main contient-il son geste sur le papier  ? 
La trace de l'encre sur la toile est émotion, une effraction de l'instant saisie par un mouvement, un seul, une tension toute rassemblée au bout des doigts. 

Elle dit : "Les éléments épousent à dessein leur support : inscrits dans le temps court de la lecture numérique, également dans le flux continu de la création, ils nous invitent au mystère de la vie telle qu'elle se déroule en ses fragments et ses métamorphoses."

Le travail de Sophie Brassart sur son blog "Toile poétique" est une sorte d'éphéméride à feuilleter, encres et poésie mêlées et dialoguant.  Car elle écrit aussi, une poésie délicate, comme des histoires frêles.

Trop d'images alignées
Quelque chose qui fonctionne

Cerveau.mou.entre.nous.ventre.moi
s'agglutinent

comme des histoires frêles

Pour que la joie m'appartienne

J'ai cru qu'il suffisait de sourire

Pour que vole et crisse

le sol au pied fier

J'ai cru qu'il suffisait de marcher

J'ai besoin du vertige 

de l'averse

gagnant le sel obscur

J'ai besoin

du vertige, des vents chauds

de l'épaule contre
l'épaule qui se coule
dans la rue soudain nue


du futur

aux lèvres fortes

Je traverse les pierres

Commune à chaque en chacun

La barrière-ci 

Gît seule

Brise contre brise

La détresse grêlée

Festins et vestiges

Et glisse

- Radieux

L'oiseau de passage

Qu'importe mon nom

Je traverse les pierres

Documentaliste à Paris, artiste-peintre et poète, Sophie Brassart a publié en revues. Elle a exposé dans divers lieux et participé, par ses encres, aux livres de  Karoly Sandor Pallai (ed. Arthéé), de Vincent Motard-Avargues (ed. de la Crypte) et de Fabrice Farre (ed. du Citron Gare).


 Vous pouvez aller visiter son blog : http://graindeble.blogspot.fr/ 

On laisse le temps, mon coeur

Ne dis rien

surtout pas

ne dis rien

suis-moi

ne dis rien

n'aies pas peur

laisse le temps

oublie demain

oublie tout 

ne pense plus à rien, mon cœur !

 

Il court encore en nous

Un paysage d'herbe,        
la vie relevée de terre,
le vertige que c'est !


Voir la mer,
les oyats sur la dune,
nos traces jetées dans le jour,
quelque part.    



Un chien court après sa joie de chien.    
A un moment, il est trop loin,
on le voit pas,
on ne le voit plus. 
Longtemps après tu dis :
"Le chien, il court encore 
en nous."
 
 



 

Là une grue Wallace

  

J'attrape le ciel  
une friche dans son îlot
là une grue Wallace.


Sur l'exact versant opposé
l'ombre devient.


Le corps lâche
des écumes pâles 
sur du velours rouge.

Il se découd.


Les yeux se déracinent
accrochent des mots
aux branches des parures.
"Viens, viens sourire sur ma bouche !"


Comment avoir peur alors
d'un miroir
que l'on casse ?












 






 

Chut (le monstre dort) | Estelle Fenzy

C'est un récit poétique, d'une écriture serrée, au dépouillé de la langue.
Estelle Fenzy ne garde que les mots essentiels de la douleur du corps, de la sensation, du ravage, de la complicité entre un père et sa fille, ensemble dans ce qui s'effondre et renaît.
C'est un cheminement intérieur, sans concession à la facilité. Une poésie du fragment, simple, sans excès de matière. Le poème tient, c'est tout, dans la traque de la langue, et "la parole tenue".  

Penser vif

écrire simple

crier grand

puisque la vie

ampute 

Chaque instant

gagné

Le temps

peut-être

fait crédit 

Dans ma
Maison sur pilotis
Loin du sel

Mes veines ma langue
Parlent de toi

Tu traverses les fenêtres
A dix mètres du sol

Une fois au large

toutes les tristesses

envoyées par le fond

je saurai

tes fanaux

tes sillages

murmurés contre

mes poignets

  


 Chut (le monstre dort), édité à La Part Commune est le premier recueil de Estelle Fenzy. Il en appelle d'autres bientôt à paraître aux éditions La Porte, et Al Manar.