Le bordel là-haut

Le regard balancé dans le vent, paf !
Tu te cognes à un  truc immense    le ciel
prend des airs foutraques
gueules de chiens et bouches
une lampe quelque part mais où ?
C'est le bordel là-haut ! dit un haïku en rade

Tenir un mot une chute

Nous nous tenions
dans les soirs
toi/moi
seulement ce mot     une chute
tenir  tu  disais


Tout en bas l'enfer
inconsolable 


ton visage et ta voix
je gardais tout
je t'attendais 
qui sauvais
ce qui reste
pour rester encore
là

Comment fuir les vagues
qui noyaient les heures
les secondes à compter
à recompter encore 
qui écrasent 

des pierres 


Jours maudits  pliés
au travers du corps  
tu les rafistolais
toute seule

avec tes mains
 








il y a un an...
Remercier ma sœur, un ange sur la Terre, 
Dominique bien sûr, Gérard évidemment,
mes amis présents Catherine, Christine, Isabelle, et Elvire  
et ceux qui m'ont aidée sans le savoir Jean-François, Catherine, une pharmacienne, une vendeuse à la Fnac, une femme sur un parking qui m'a offert une cigarette

Matin café

Soudain le froid  dehors
d'un bout à l'autre du ciel
plus vif plus mince
les mains autour du bol de café
solidaire

Un velours rouge

Le coffre des images  se prend dans le filet des mots 
la mémoire s'ouvre toute seule
un éclat de velours rouge
quelquefois

Je te garde

En coin,
dans un coin du monde,
en face,
en lieu et place,
en amour,  
en partie prenante et liée,
je suis, pense, te pense, et en plus
en héritage,
en espérance,
en perspective
en angle aigu,
en attente de,  
en suspension,
en gants noirs,
en alerte,
je te garde.

Ombres du matin

Simples les ombres en attente
du vent    une bourrasque 
craque le silence des rues
à la petite cuillère

et le matin déborde 

Le poids du jour

On dit  pas peur,  on dit la vie et la beauté des choses, et 
on est hébétés.

Dedans/dehors est une frontière poreuse, une ligne tracée sur du sable, 
que rien n'efface.

On sourit,  mais on n'oublie pas les images, l'épouvante de la mort, 
au hasard. 

Ici et d'autres là-bas se sont rapprochés. 

On se sait pas nommer sa colère et sa rage. On est broyés. 
Souvent silencieux.

On sait que résister est un mot plein.
On ne sait pas le remplir.

Ce soir je regarderai mes mains
je sentirai le poids du jour
le poids de son poids.

Des caresses dans les paumes et tout serait ajusté
quand rien n'est juste.

Quelque chose a bougé

Des petits bouts de vie qu'on attrape ici et là.
Tout est pareil, posé sur les toits,
les arbres et les routes,
dans la chambre, et les miroirs.
C'est dans l’œil et dans le cœur
que quelque chose a bougé.

Tigrou ... 17 novembre

Tigrou est mort hier.
Dans nos bras, ceux de Dominique  et les miens.
Il s'est endormi tout doucement sous nos caresses et nos larmes.

Paris | 13 novembre 2015

Il a dit
elle est morte en me regardant
je lui tenais les mains
...
je ne connais pas son nom.

Du sable dans les mains

                        

Il faudra bien
ouvrir des portes
au jour
qui perd la boussole
sa tête de jour

où va-t-on
avec du sable dans les mains
et des billes d'encre

Terrain vague

 
 Où étais-je alors
dans ce terrain vague
de la mémoire
derrière mes yeux
qui tremblent
de trembler ?

Autour de minuit | Recueil de photo et texte n°26

                                                                                                          Photo | Isabelle Lagny


Le vertige des plis
au paradis des traverses
une lumière blanche sur le mur
magie à l'aveugle
je tâtonne dans ce présent


un autre monde hisse le monde
par petits bouts
de petits morceaux de corps
frôlés caressés
infiniment bras bouches
confusions des secondes tombées
à genoux
dans la lenteur qui serre
une histoire échappée entre les doigts
et le ventre/boîte à nœuds de désirs
loin enfouis pour toujours

silencieux mouvements pour réveiller la terre
fouiller son humidité 
en toi
la peau jusque dans la voix
sans raison
même sombre
un phare au milieu de nulle part
la nuit respire
glisse
et s'enfonce

On se paume

Les ciels du soir
emballent ses ombres

parfois on perd sa fréquence
au nord
on l'égare
dans un arbre
on se paume
près
d'une rivière

et chaque fois
on enfonce 
la fièvre
ivre
de son bateau

je le jure

La tête à l'envers des points

 .

L'infirmier est venu me refaire le pansement. 

Une cicatrice restera peut-être, 

comme une discrétion, une mouche, 

ou une petite ligne de chance sur le coin du museau. 

Il dit que c'est joli, du cousu main en espadrille. 

C'est tellement fragile, un visage !

Il est d'abord parti, puis il est revenu une heure après. Il voulait me demander quelque chose. 

Il m'a fait écouter trois chansons qu'il a composées et qu'il chante en s'accompagnant au piano.  

Donc nous nous sommes tutoyés. 

Je l'appelle maintenant "mon 'infirmier poète".

.

Le baiser de l'oiseau | Recueil de photo et texte n°25

                                                                                                                        Photo | Isabelle Lagny


Ils sont les chancelants
penchent tout leur corps
ramassé du baiser
ils disent que c'est le vent
rien que le vent
qui verse

ils ferment les yeux
crèvent le paysage 
un coin de ciel qui reste
le froid du monde
et la brisure
soulevés

une eau mouvante sur la nuque
après
les rince
quelque chose comme une chance 
ou une douleur
qui piaille